Actos criativos

Será que tudo o que pensamos ser original, não foi já inventado? Será que todas as ideias que aqui escrevo, não estão já escritas algures?

Este blog pretende ser um meio de comunicação de criatividade, o canal de exposição de alguém que se assume como uma personalidade rosa dos ventos, multipolar, que alinha palavras que por vezes reflectem o seu estado de espírito e a sua realidade, outras pura e simplesmente sem ancoras no mundo real, palavras de ser alegre e triste, louco ou génio, estúpido, frio, distante, sensível, apaixonado, desesperado ou aquilo com que os leitores o possam ou desejem se identificar. Deixei de escrever pelo prazer de escrever, escrevo pelo prazer de me lerem ou pelo prazer que dou a quem me lê e colo o meu prazer a esse prazer, este blog ou este acto criativo terminará no dia em que sentir que esse prazer se extinguiu.

Este blog, para poder continuar a existir teve que diminuir o seu ritmo, o seu batimento criativo, a periodicidade das publicações baixou para dez por mês e para abrir novos caminhos criativos aceitou um novo autor, que tem uma personalidade bem definida , a génese do personagem inventado por Shakespeare e desenvolvido por Hugo Pratt e Gaiman, uma mistura dos três.
Esse novo autor, não se pode confundir comigo, está limitado pelo seu perfil e essa limitação liberta-o para poder contar aqui histórias que eu não poderia contar e como seria de esperar não agradou a alguns enquanto que outros o adoraram e inspiram-se nele para também desenvolverem os seus actos criativos e acharam que ele os poderia ajudar e convidaram-no a participar num novo blog que pretende ser o portal para reinos imaginados, territórios de magia, um espaço onde tudo pode acontecer, onde o inesperado é o esperado.

Sempre que vos apetecer algo diferente, deixarem por um bocadinho de ser adultos com certezas, abram esta porta, podem entrar ou simplesmente espreitar.

http://midsumernightdreams.blogspot.com/


Kate Bush-Wuntering heights

Ervas daninhas? Morangos silvestres?

Eu sou velho pela memória dos teus impares, eu sou criança pela memória dos meus pares.

Eu sou a soma e a diferença de todos os cinzentos que hão-de existir. Eu não criei o homem, mas ensinei-lhe a arte do chocolate e de juntar ovos com açúcar e de destilar álcool a partir de frutos e bagas e cactos e sementes e tubérculos e inventei o ciúme e as danças que se dançam sem tocar os corpos, eu sou o mestre soprador de ventos e brisas de ideias e as ideias que sopro, são sempre boas e más, tal como o amor e o ódio são o mesmo sentimento visto de pontas diferentes da corda, as ideias que dou são dádivas, o que se faz com elas não sou eu que faço, eu apenas observo, não sou sagrado nem profano, não quero ser venerado, nem ignorado, nem odiado, nem amado até porque o amor e o ódio são o mesmo sentimento visto em momentos diferentes da história, todo o ódio regenera em amor se não o deixarmos consumir-nos, todo o amor degenera em ódio se o deixarmos consumir-nos.

Eu nunca sou a força que faz rodar a moeda, nem a face que se oculta, nem a face que se mostra, mas posso ser a moeda, gosto de ser a moeda. Na realidade ainda sou uma criança, não tenho objectivos, apenas interesses momentâneos, agora interesso-me por ti que me lês, estou a soprar-te ao ouvido uma ideia, uma pergunta, uma opção, baixinho, suave e vou esperar a tua escolha com um sorriso antecipado nos lábios.

Onde estás tu quando eu sonho?


Teardrop explodes-When I dream

Midwinter daymare – Entering Puck

Há dias de inverno em que a luz do dia se ofusca de cinzentos, filtrada por negras nuvens que se escurecem e teimam em não se querer chorar em lágrimas de chuva. Nesses dias as criaturas que vivem na noite abandonam os buracos e saem das florestas sem recear os medos ou os homens.

De tempos a tempos as fadas e outros seres de mistério e poder, sem se saber porquê, apenas movidos pela vontade própria decidem revelar-se às arvores ou a quem lhes apetece, aos bichos rasteiros, animais colectores ou predadores e até aos seres que se intitulam de humanos.
Fizeram-no ao bardo poeta, num momento de generosidade, sobre a forma de sonho numa noite quente, sem brisas. Mostraram-se ao poeta em formas belas inspirando arte escrita sobre a forma de comédia.
Fizeram-no ao Veneziano adoptado, num momento de encanto, sobre a forma de fábula céltica em tempo de guerra. Mostraram-se ao contador em formas de enigma inspirando arte pintada sobre a forma de lenda.
Fizeram-no ao mestre dos sonhos, num momento de trapaça, sobre a forma de personagens secundários numa história principal. Mostraram-se ao sonhador em formas de negro inspirando arte gráfica sobre a forma de fantasia.
Mas as fadas e os faunos e os duendes e os trolls e as banshees podem assumir a forma que quiserem e é raro que se mostrem como criaturas de sonho e é raro que nos inspirem bons sentimentos, preferem mais ser personagens de pesadelo, elementos manipuladores que nos puxam os cordelinhos das emoções só por que lhes caímos em desgraça e nem poderemos entender os seus objectivos pelo menos com nossos padrões de compreensão.

Foi num dia deste inverno em que me escureci da cor do céu, que o vi pela primeira vez, um ser pequeno, a dar-me pela cintura com pernas de bode e corpo de macaco, de rosto sorridente, que mudava de face por entre o feio e o belo, pequenos chifres e orelhas pequenas e pontiagudas. Esfreguei os olhos na dúvida da aparição e ele não desapareceu e disse-me que era Puck o artista maldito, servo de confiança do rei Oberon e amante da rainha Titania e agora meu conselheiro para os dias difíceis que me iriam visitar, para não me preocupar que ia ser o meu melhor amigo. Tentei sacudir-me do sonho, mas era dia e não dormia, era finalmente a loucura a conquistar o seu direito de me possuir.

“Eu sou tanto o produto da tua imaginação, como tu és da minha, podes aceitar-me como um incomodo, uma comichão num sitio que não podes coçar em público ou uma dor que começa na cabeça e vai acabar no recto ou podemos ser parceiros, amigos, companheiros de folia e bebida e comida e festa, eu peço pouco e dou muito, dizem que dou sorte a quem me aceita e dizem que posso ser mau, maldoso, trapaceiro, enganador, traiçoeiro mas na realidade esta é a minha natureza, estarei aqui para ti, eu peço pouco e dou muito, agora apenas quero um pedacinho do teu espaço, ambiciono voltar a interagir com os homens, quero contar as minhas histórias, quero partilhar os teus leitores, quero que me libertes, que me venhas buscar a Dublin, serei o lúpulo no fundo de uma pint de Guiness, sabes que o lúpulo tem sexo e na Guiness o lúpulo é sempre feminino, eu posso ter muitas formas e nem sempre me apraz ser homem”

Acabei por ceder à minha loucura e fui a Dublin, queria libertar-me da minha imaginação delirante e bebi muitas Guiness e não o vi, nem o senti e regressei convencido que estava são, mas estava errado e agora este espaço deixou de ser só meu e sei que não voltará a ser o mesmo, o meu pesadelo acordado começa ou termina hoje…

The Pogues With The Dubliners-Irish Rover

Ausência

Aos que tem prazer de me visitar peço desculpa pela minha ausência. Aos que tem prazer de receber a minha visita peço desculpa pela minha ausência.

Quem já me conhece, sabe que atravesso um período muito complicado da minha vida, que procuro atravessar um banco de nuvens negras com a esperança de emergir em renascimento e poder almejar de novo a ver o sol. Esta é talvez a fase mais difícil de todo este processo e não tem sido fácil e faz com que tenha que me ausentar deste espaço virtual mais do que gostaria. Agora vou ainda ter que me ausentar por razões profissionais por algum tempo, vou encomendar o meu destino às banshees e leprechauns na esperança de ainda encontrar o que cá vou abandonar.

Deixo-vos o espírito de como vou e para onde vou e um até já.

Clannad-Theme from Harry’s game

O outro lado da Noite

http://littleboyj.blogspot.com/2009/05/criatura-da-noite.html
http://littleboyj.blogspot.com/2009/05/inodora-manha.html
http://littleboyj.blogspot.com/2009/06/irrespiravel.html

A ouvir:


Amy Macdonald-This Is The Life

O resto pode ser encontrado aqui:

http://prisaodepalavras.blogspot.com/2009/06/o-outro-lado-da-noite.html

O Privilégio do Disparate - Oitavo Henrique que gostava de mulheres em peças separadas teórico protestante reformista de vontade reinante

Uma vez na vida, gostava de não ter que estar dentro da minha cabeça. É que isto é muito povoado, habita por aqui muita bicharada e a coisa piora no período de “Happy Hour”, que ainda por cima não têm hora marcada, pode ser agora ou daqui a nada ou mesmo depois ou já ter passado, durar tão pouco tempo que por pouco não se aproveita ou dar para tirar a barriga de misérias, porque por aqui a “Happy Hour”, não tem regras, nem limites de consumo, carrega-se o que se pode, aceita-se qualquer tipo de garantia bancária, fia-se, até se aceita American Express, que é aquele plástico de crédito, que poucos aceitam, cheques refeição, selos de correio e ainda moedas europeias que tenham saído de circulação, pode-se até trocar favores e mandar assentar na conta.

Uma vez na vida, gostava de não ter que conviver com os dois loucos que por vezes se põem a dialogar entre si monólogos de situações mundanas e a fazer apostas sobre quem irá tropeçar primeiro na conjunção racional de um treçolho e depois há o outro completamente passado da chifradura, que só cá vem de vez em quando tomar banho e fazer perguntas sobre as coisas que não foram, as que agora não são porque ninguém lhe liga e sobre o futuro que será inevitavelmente negro, se é que se pode falar sobre futuro, porque nunca havemos de lá chegar ou se chegarmos será com dor, daquela que se pressente quando puxamos com força os pelinhos dos testículos.

Uma vez na vida, gostava de não ter que conviver com este inseguro que está sempre a olhar pelo canto do olho, habituado que foi a entender que se desmonta já não consegue montar e que nunca fez nada de proveitoso, nem articula, nem tem jeito nenhum para empilhar palavras, homem que apenas perde tempo com coisas que ninguém há-de perceber ou apreciar e que é mais feio do que um moinho de vento saído ao caminho de cavaleiro de rocinante.

Uma vez na vida, gostava de não ter que conviver com aquele preguiçoso que deixa para depois o que não deveria pensar em fazer amanhã e que não sabe o que quer porque não quer saber de querer ou quer agora o que sabe não querer depois ou depois se tudo correr bem é capaz de ainda vir a pensar em querer qualquer coisa que é melhor não querer agora porque se pode arrepender.

Uma vez na vida, gostava de não ter que conviver com este que se apaixona facilmente e que gosta de lugares mais prazenteiros, pontos ensolarados, adros de riso, ambientes fresquinhos e floridos, praias em dias ameno outonal, sardinha assada e torresmos soltos, doçarias conventuais ou qualquer coisa que leve ovos e açúcar e sorrisos de crianças e mulheres e de gatos e de cães e de peixes em aquário ou escalados só com sal e de marisco, desde que não sejam ostras e de mulheres que lhe sorriam e de bons filmes e música de ruído bom ou melhor entoada e de mulheres que lhe sorriam que gostem de partilhar alegria e bons filmes e boa música e dançar e rir e conversar e outras traquinices.

Uma vez na vida, gostava de não ter que conviver com o racional que teme e que se preocupa tanto que se esquece de que há prazos de validade e que a lei apenas obriga a dois anos de garantia. Que não se lembra que a vida se consome como um fósforo se não houver a coragem de meter a mão na chama.

Uma vez na vida, gostava de não ser eu ou se calhar uma vez na vida gostava de não gostar de não ser eu.

Talking Heads-Once in a life time

Aridez

Hoje é um daqueles dias em que parece que o cérebro está seco, como uma fruta que se passou ao Sol ainda presa no tronco da árvore e que os ventos do fim do Outono hão-de fazer tombar no chão. Hoje é um daqueles dias em que a imaginação é água presa num dique estanque de betão cinzento sem fugas nem razões de fluir. Hoje é um daqueles dias em que pensar é um acto de esforço artificial, uma dor fina indistinta, presente, constante de ausência.

Apetece somente o não sei o quê e a aridez de deixar passar o tempo, para outro tempo mais cheio. Apetece somente o estado do lagarto que poupa energia debaixo do calor. Apetece somente a visita do gato que se espreguiça de mistérios. Apetece somente escutar ritmos lentos, bebendo suavidades sonoras em languidez melódicas. Apetece somente deixar a pontinha do suor escorrer sobre o viscoso do corpo, este corpo deitado sem deleite.

Saio de onde não entrei, sem convicção de realizar, debito vazios em estado puro, produzo obras não começadas e roteiros para ementas de fome. Entro por onde não posso sair, desejoso de uma nova manhã e outro acordar, de mais brilho de ideias, de voltar a poder ter o poder de esculpir o belo com conteúdo, de voltar a poder ter o poder de pintar o simples com significado, de voltar a ter o poder de poder escrever razões de vos merecer.

Lisa Ekdahl-Give me that slow knowing smile

Paradoxo de Zenão

Quando é o medo e a dúvida que nos separam de um objectivo, ele será sempre inalcançável se de cada vez apenas formos capazes de percorrer metade do caminho que nos falta.

Iniciámos o percurso no dia que para mim é um paradoxo e para ti uma fé, curto espaço de tempo para tanta partilha, estivemos tão dentro um do outro, mapeámos todos os ses das nossas vidas numa comunhão de cumplicidades que só a amizade de longos anos poderia contemplar, trocámos suores e carinhos e espaços e beijos e apartares e sentimentos e ausências e angústias e dúvidas, afastámo-nos em abraço e aproximámo-nos em abstinência.

Tu rocha fingida translúcida que te derreteste em lágrimas pela tua ausência de mim, lágrimas que bebi para sentir o amargo da tua doçura. Eu rocha fingida opaca que me solidifiquei em sorrisos pela tua presença de mim, sorrisos que bebeste para sentir o doce da minha amargura.

Separam-nos grilhões e distâncias, ambos ignorantes no amor, desconhecemos o modo de empilhar as pedras e o cimento com que podemos solidificar esta fortaleza e acabámos a acordar juntos em alicerces de amizade eterna, sentimo-nos tão perto e tão longe mas com tanta força e intensidade que temos a certeza que a felicidade do outro será a nossa felicidade, a minha alegria a tua exaltação, a minha tristeza a tua aflição, a tua dor a minha mágoa, a tua satisfação a minha conquista, as etiquetas estão em branco a aguardar o amadurecer dos nossos quereres, ambos sentimos que a tinta com que as escreveremos não será feita de lágrimas, mas do sumo dos nossos sorrisos.

Phil Collins-I Wish It Would Rain Down

Irrespirável

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A bruma de um acordar sem cheiros começava agora a dissipar-se, percorri o caminho que me separava do parque no lapso que demorou o incandescente do cigarro a chegar ao filtro, senti o calor nos dedos e joguei a beata na direcção da sarjeta, como sempre ficou sem cair sobre as grades e com o pé fi-la mergulhar no esgoto, alimento para os peixinhos, pensei … O dia estava a ficar quente e eu gosto do calor, mas também gosto do vento e da chuva, nunca foi por causa do tempo que se me amornam os espíritos, costumo dizer que comigo o estado do tempo não é assunto de conversa, nem desculpa para me abrigar, embora não desdenhe enroscar-me noutros corpos em dias de poucas razões para apanhar ar.

Caminhei pelos caminhos de areia batida, ladeados do esverdeado de relva semi-amanhada, aqui e acolá árvores de plantação recente entre outras com memórias mais antigas remanescentes do bosque que já ali existia antes da cidade transbordar das margens do rio para o interior da terra. Algumas árvores mostravam rasgos gravados na casca expressando a necessidade dos homens de provarem uns aos outros, amores e ódios em formas de figuras de corações estilizados e nomes ilegíveis ou simplesmente marcas sem outro significado maior do que amostras de estupidez. Um dia passei-me com um rapazola que se entretinha a gravar num abeto com idade para ser seu avô, com um canivete, umas cruzes malditas, perguntei-lhe se não preferia que lhe tatuasse na testa o verdadeiro nome do fuher, armou-se em valente e acabou com um dente na mão, não que eu seja bom de porrada mas certas coisas transcendem-me do físico.

Avistei-o ao longe, sentado num banco a fingir que dava de comer aos patos, franzino, com ar de fuinha, o exemplo acabado do que devia ser um bom filho da puta sem vergonha da mãe, sorriu com ausência de pudor e poucos dentes, o cabrão devia ser proibido de abrir a boca em público, com tanto podre negro e o resto amarelado, dava nojo só de olhar - Ouviste a minha mensagem? – Perguntou com aquela voz de gozo com que se achava importante - Claro, porque razão achas que aqui estou, pelo prazer da tua companhia? Olha lá e um banho de vez em quando? – Aquilo até podia ser entendido como um insulto, não fora o cheiro nauseabundo que dele emanava e eu que ainda há pouco me faltava um cheiro, voltou a sorrir - A agua gasta a pele e já tomei banho um dia destes, até pus champu e tudo… mas se não me queres enrabar, não precisas de me cheirar, estás interessado no negócio? - Sentei-me no banco, tão afastado quanto possível - Talvez, mas parece-me uma coisa perigosa, eu sempre me dei mal quando me meti com políticos, de que lado está o dinheiro? – Levantou-se, agora mais sério - Perigoso? Talvez… mas agora deste em maricas foi?! O dinheiro diz-me tu, que tens mais experiência, virá do partido? Se calhar aquele teu amigo da televisão era capaz de pagar uma massas pela história ou a mulher, que dizem está forrada e lhe paga a carreira.

Levantei-me e olhei na direcção do lago para a superfície da água, plana de brilhos, serena e limitada sem nascente nem poente e recordei aquela pele suave e o momento em que a penetrei, o seu comprimir de coxas, os seus suspiros, por que raio me estava a lembrar disso agora, neste momento em que sentia a acalmia do ar e a serenidade das águas, nada, mas mesmo nada do que se tinha passado na noite se podia relacionar com calma, fora fogo, combustão de exaustão, o instante do fósforo - ele continuava a falar - quem era aquela mulher? Porque tinha entrado na minha vida? Porque desaparecera? Teria sido num sonho, a minha cabeça em roda livre, dando corpo ao desejo, não seria a primeira vez, mas eu sabia que não, a marca nos lábios ainda ardia, mas eu podia ter-me mordido no sonho, mas o bilhete e a embalagem do preservativo eram reais, não eu não tinha sonhado, o mar trouxe-me uma sereia, o vento pousou-a na falésia e uma mulher bem real consumiu-me, deixou-me irrespirável - ele continuava a falar - eu a tentar sentir ainda nas mãos o curvo dos seus seios, o rijo dos seus bicos e o calor húmido do seu interior - ele puxou-me o ombro - num repente a visão foi-se, morta!

- Olha lá, estou aqui a falar para o boneco? Estás interessado no negócio ou não? Porque se não estás, eu tenho mais quem esteja, não penses que és o único esgravulha vidas que conheço.
- Que garantias tens que é verdade o que me contaste? – Perguntei, enquanto acendia mais um cigarro.
- Dá-me um… Olha eu disse-te que tinha tomado banho um dia destes, engatei um gajo num bar, todo pintas, queria que eu lhe fizesse uma mamada, mas obrigou-me a tomar banho primeiro, ora o gajo pelos vistos tinha um namorado que lhe pôs os cornos e ainda estava fodido com a história ou neste caso deixou de ser fodido por causa da história e contou tudo, como os tinha seguido e apanhado num quarto de hotel na beira da auto-estrada – Dei-lhe um cigarro, que acendeu com as mãos a tremer.
- E tens o nome do tipo?
- Sim, o gajo gostou de se vir na minha boca, quer voltar a ver-me, deu-me o número de telefone e tudo – Só de imaginar alguém a querer ser chupado por aquela boca, dava-me náuseas, não sou preconceituoso, mas há coisas que não consigo mesmo perceber.
- E tu vais-me dar o número e o que queres em troca?
- Ora a tua eterna amizade e metade do que conseguires sacar e continuo a dizer que quando tiveres as coisas certinhas e bem cozidas, a mulher deverá ser quem dá mais dinheiro para as enterrar, tu sabes quem é a gaja, boa como o milho não que eu goste muito de milho, aparece muitas vezes a fotografia nas revistas, a das festas.
- Sei… Olha ainda não tenho a certeza de que me quero meter nisto, tenho trampa na vida que chegue, realmente estou um bocado à rasca de dinheiro e não tenho nada em vista, fazemos assim, tu dás-me o número e eu vou pensar no assunto, como sei que o vais tentar vender a mais dois ou três não perdes nada se eu decidir ficar quieto, se conseguir alguma coisa dou-te um terço e sabes que pelo menos não te engano, um terço comigo é um terço… - Olhou para mim e riu-se, escusava de o ter feito, meteu a mão no bolso, tirou uns pedaços de papel e deu-me um deles, com um piparote na beata jogou-a para um canteiro e virou-me as costas, após ter andado alguns passos disse – Depois dá noticias, eu telefono para saber novidades.

Fiquei ali ainda um bocado a tentar apenas respirar, sem saber o que fazer, tirei a carteira para guardar o pedaço de papel e reparei na embalagem de preservativo e pela primeira vez olhei para ela e para o que dizia:

“Bar Sweetcool Nights, cortesia da casa para um final feliz”

The Corrs-Breathless

O Privilégio do Disparate - Sétimo selado sem assinatura irreconhecível de amostragem comportamental ou súmula de preconceito antecipado

No fundo do meu quintal, tenho uma pedra angular não filosofal, atrás da qual se esconde uma escada que desce e desce e desce e quem a desce não fica com vontade de a voltar a subir, por isso é uma escada só de descer, ao contrário de muitas que só sobem e as inconstantes que sobem e descem como a vontade de ignorar a vida. Quando se desce essa escada chega-se a uma estação de comboios, daquelas que recordamos do tempo em que éramos crianças e os comboios eram meios de partida para qualquer lugar antecipado num sonho. Só há um destino que se pode alcançar a partir dali, um reino antigo onde não existe indiferença, nem preconceito, onde os animais não se escondem nem se comem, onde a nutrição é um processo de assimilação de ar e a moeda oficial é o sorriso e o sexo é pratica obrigatória decretado por bula real e abençoado por cardeais sem vinculo de credo.

-Pára! - Dirão os meus leitores, habituados a que os conduza nestes privilégios em direcções de graçolas camufladas em disparate, se queres ser sério, escreve uma canção de amor ou reescreve uma receita de bacalhau, não te ponhas em melancolias a contar de reinos mágicos que não nos refrescam os olhos, nem nos adiantam ou atrasam o orçamento mensal, mas eu queria hoje relembrar aquele reino onde os animais não se escondem e falam uns com os outros numa língua comum que não se consegue reproduzir com tinta nem byte. Eu ainda tenho amigos naquele reino, sem saber bem como, fiquei unha com carne de amizade com um pinguim pançudo, ave de espécie sem temor das alturas, nem problemas em arrastar o cu pelo chão que mesmo sabendo que não era particularmente atraente fez a corte à fêmea mais exuberante do baile, espécime desejado por todos, altiva de perna alta e pescoço esguio, grandes asas e um rabo de perder o tino.

Casaram. Mesmo assumindo que eram um casal improvável, ele pinguim pançudo de riso fácil e logo por isso rico, uma vez que não nos podemos esquecer que o sorriso é naquele reino a moeda oficial, ela avestruz de rabo de perder o tino, séria como uma noite de lua nova, logo sem grande poder de compra, mas bem capaz de trocar o amasso das penas por bem estar o que por ali nem sequer era mal visto. Ora então vamos lá abordar a faceta do disparate e puxar pela imaginação e visualizar a cópula na noite de núpcias entre um pinguim voluntarioso e uma avestruz fogosa, pois foi não correu muito bem, mas ele não desistiu e insistiu e ela lá foi simulando gemidos de prazer e lhe dizendo como a preenchia e ele ave jovial mas consciente da sua dimensão lá percebeu que a felicidade não se constrói acreditando em orgasmos simulados e um dia a olhar-se ao espelho tomou consciência da dimensão do seu bico e do poder que aquela língua afiada lhe dava e escusado será dizer que hoje são muito felizes e ela a fêmea mais rica do reino a desperdiçar sorrisos e não me peçam para vos descrever que filhotes saem dos ovos num cruzamento entre pinguins e avestruzes façam-no por vós, como exercício libertador do racional e do preconceito e por um momento acreditem que por aqui o sorriso também pode comprar felicidade.

Go Go's-Our lips are sealed

Eterna efémera

Ainda me surpreende a forma simples dos momentos em que somos, surpreende-me os momentos em que sem perceber porquê conseguimos não ser.

Eu gostava de ter o poder de eternizar um instante, fechá-lo em garrafa cristalizado para todo o sempre e revivê-lo apenas num leve sacudir. Eu gostava de poder eternizar o teu sorriso, o pontinho de brilho do teu olhar, a suavidade da pele do teu ombro, uma gota do teu suor, o odor do teu intimo, as razões do teu prazer e o momento anterior ao teu suspiro. Eu gostava de poder eternizar esse instante e transportá-lo como talismã para toda a parte e reviver por um momento para sempre, aquele momento em que somos, de forma simples, num leve sacudir.

Eu gostava de ter o poder de efemerizar um instante, fechá-lo em garrafa cristalizado para todo o sempre e esquece-lo apenas num leve sacudir. Eu gostava de poder efemerizar a incerteza da tua ruga, o vazio dos teus olhos, o espaço do teu apartar, o sal das tuas lágrimas, a ausência do teu cheiro, as causas da tua tristeza e o momento anterior ao teu grito. Eu gostava de poder efemerizar esse instante e enterrá-lo como maldição em lugar incerto e esquecer aquele momento para sempre, aquele momento em que conseguimos não ser, sem perceber porquê, num leve sacudir.

A eterna certeza é efémera tanto como a efémera duvida é eterna, resta-nos tornar eterno o efémero, sem perceber porquê de forma simples, num leve sacudir.

Evanescence-Missing

Esterilização obrigatória

Deus ordenou a Noé que construísse uma arca e escolhesse um par de animais de cada espécie para salvar do dilúvio que iria lançar sobre a terra. Assim foi transmitido ao homem Noé o poder de ser criador sobre os outros animais , seleccionador de quem podia dar continuidade à raça ou na consequência aqueles que deviam de ser extintos.

Ora se Deus legitimou o homem Noé com o poder de ser criador, de atribuir pedigree ou registos de LOP que para quem não sabe e eu agnóstico ignorante não sabia, é o Livro de Origens Portuguesas, quem seremos nós para contrariar a feitura de leis que nem deviam ser questionadas debaixo da vontade de Deus que atribuiu esse poder a Noé o ancestral, o novo pai da nossa raça, a base do nosso pedigree pois seremos todos descendentes de Noé o escolhido de Deus.

Atentemos na designação de LOP, o Livro de Origens, o livro de génesis dos criadores e na profundidade do seu significado, saber da origem abre possibilidade à procriação e é bom sabermos que todos nós homens estamos salvos da esterilização obrigatória porque temos pedigree, somos todos descendentes de Noé escolhido por Deus, o primeiro criador autorizado por Deus, o nosso livro de origens é o génesis de todos os livros e foi financiado por Deus que mandatou Noé o primeiro criador que estabeleceu no seu livro de origens a base genealógica de todos os animais, mas se todos os animais foram extintos, salvo aqueles que o criador Noé mandatado por Deus escolheu, então todos os animais que hoje existem têm pedigree senão registado em obra dos homens com certeza registado na memória de Deus. Então e se não somos Deus como podemos escolher quem deve ser criador e se não somos Noé o escolhido por Deus que poder teremos para poder nós escolher que animais, que afinal têm pedigree aos olhos de Deus, devem ser extintos, porque a esterilização é o caminho natural para a extinção e nem Deus que escolheu Noé tem argumentos válidos para me convencer do contrário.

Concedo o privilégio de avaliar este disparate aqui:

http://esterilizacao-o.blogspot.com/

Outras vozes mais ajuizadas:

http://espacodatreta.blogspot.com/

http://forteifeio.blogspot.com/2009/05/esterilizacao-dos-seres-pensantes-nem.html
http://forteifeio.blogspot.com/2009/06/se-es-rafeiro-esconde-te.html

http://so-me-apetece-cobrir.blogspot.com/2009/05/nao-esterilizacao-dos-animais.html
http://so-me-apetece-cobrir.blogspot.com/2009/06/nao-esterilizacao-obrigatoria-dos.html

http://fadadosbosques.blogspot.com/2009/06/humildade.html

Que legitimidade tenho para falar deste assunto? A de quem dá de comer a uma dúzia de gatos e um cão e que nunca comprou um animal, sempre os salvei do abandono da rua.

The Fools-Psycho Chicken

Inodora manhã

E corri a língua e senti…Senti-a nos lábios mas não o seu cheiro, nenhum odor de mulher, apenas o característico cheiro a pó dum buraco de homem desleixado ou convencido de outras prioridades mais importantes que a limpeza da casa. Fiz a busca habitual às gavetas e às coisas que imaginava valiosas, nada tinha desaparecido, tudo estava intacto, ela entrou na minha casa fodeu-me, marcou-me e deixou-me e deixou-me um bilhete que tinha que ter significado e deixou-me uma embalagem de preservativo caída no chão, apenas uma, tanto desejo tanto tesão e só a fodi uma vez…

Guardei a embalagem como se fosse uma coisa importante, sem sequer olhar para ela, guardei-a na carteira e fui tomar banho, estava viscoso de suor mas apenas reconhecia o meu cheiro e isso incomodava-me e eu sou um homem de incómodos, tenho o incomodo como motor da vontade e enquanto a agua corria, quente, mais do que o corpo aprecia ouvi o telefone tocar e procurei imaginar quem seria sem querer sair da sensação de escaldo que sentia sobre as costas e depois deixou de tocar ou eu de o ouvir e fechei os meus olhos e voltei a ver os seus olhos por debaixo das pestanas e entre sobrancelhas, olhos castanhos escuros e brilhantes e senti o caralho mexer-se com vontade própria e ignorei-o, não podia, não queria fazer nada por ele que me tinha traído, apenas a tinha fodido uma vez, uma noite longa com a mulher mais inebriante que alguma vez tinha conhecido e apenas a tinha fodido uma vez.

Sai do chuveiro, sequei o corpo ainda em busca do seu cheiro e vesti uma camisa lavada, umas calças coçadas ainda não suficientemente imundas e calcei uma meias que voltei a descalçar quando o dedo grande do pé ficou de fora num buraco, procurei outras na gaveta e acertei à terceira. O telefone indicava que tinha uma mensagem, encostei-o ao ouvido e liguei para a caixa de mensagens e ouvi. Era uma proposta de trabalho, um biscate para investigar uns boatos sobre uma figura publica que segundo o que parecia andava a mijar fora do penico e a mulher não sabia ou não queria saber mas a imprensa fazia questão que soubesse. O meu ganha pão, descobrir segredos suficiente sórdidos para que me pagassem para os contar ou imensamente sórdidos para que me pagassem para não os contar, sempre me tinha sentido mais ético aceitar a segunda hipótese.

Recordei o que me levara à falésia na véspera, violara o mais elementar dos princípios, deixara-me envolver demais por um caso, aceitei que me pagassem o silencio em género e no final acabei sem nada, nada para vender e nada para capitalizar, sem mulher nem dinheiro nem propriedade, o predador encurralado pela presa.
Ela uma actriz em alta, primeira figura em novelas de televisão, menina bonita do publico, capa de revista com estatuto de quase santa, virgem sem macua mas com um esqueleto de dinossauro dentro do armário dos sapatos que eram muitos. Não foi fácil, mas tinha conseguido desenterrar que ainda com dezasseis anos tinha engravidado e tido uma criança sem ninguém saber, nem mesmo os pais, coisa impressionante como é que uns pais se conseguem alhear tanto de uma filha que durante nove meses nada percebem e ainda a censuravam que estava gorda, que isso não a ia ajudar a ser famosa. No fim com a ajuda de uma amiga pariu e deixou a criança à porta de uma igreja, porque é que se deixam crianças à porta das igrejas sempre me fez confusão, nunca me pareceu que os padres tivessem dotes particulares de puericultura, resta Deus como motivo, mas eu com Deus tenho uma relação particular de desconfiança e um pacto de não agressão, eu não o chamo em vão e ele faz por me ignorar no resto do tempo, até agora tinha resultado.

A criança foi adoptada e levada para o estrangeiro por um casal abastado, outro negocio meio estranho mas que não me interessou particularmente, terreno demasiado pantanoso onde corria o risco de me atolar em merda, quando a confrontei com a situação nada fez por negar, apenas me pediu para saber mais, disse que não tinha medo do escândalo, queria saber da filha e eu coração mole fui na conversa e quando dei por mim estava deitado com ela na mesma cama a lamber-lhe os seios e a contar-lhe tudo, todos os pormenores a prometer ajudá-la a reaver a filha, num repente tudo desapareceu, criança, pais adoptivos, todas as pistas limpas como a sua imagem, uma amostra condigna do poder do dinheiro e eu com uma ameaça séria de que se a voltasse a incomodar acabaria com os colhões na boca e apenas com o ar que respirava a prazo e como das outras vezes fui ver o mar e a atracção do salto que nunca daria, por ser demasiado covarde.

Reparei de repente que não tinha feito a barba, mas não me apeteceu, enfiei duas fatias de pão bolorento na torradeira, o milagre que o calor intenso faz ao bolor à muito que me tinha convencido a ignorá-lo, era a minha contribuição como elemento reciclador de lixo. Barrei abundantemente manteiga e abri uma lata de cerveja o que me pareceu adequado para aquela hora de manhã onde qualquer coisa mais forte me podia enevoar o raciocínio. O raspar do pão nos lábios fez-me arder a ferida e trouxe-me de novo à memoria a mulher da noite anterior e do acaso do encontro, ou talvez não, a sorte não costuma dormir comigo e aquela mulher seria na tabela de qualquer homem um sinal de sorte, mas eu sou desconfiado, ainda não tinha decidido se voltaria à falésia hoje à noite, mas sabia no meu intimo que essa escolha não era minha, que quando desse por mim estaria lá parado à espera do que sabia não ia acontecer, mas tinha que esgotar essa possibilidade, de voltar a rever aqueles olhos e voltar a sentir aquele cheiro que não conseguia recordar. Voltei a ouvir a mensagem. A vitima era um politico em ascensão, um paladino com futuro, material ministeriável, casado pai de dois filhos pelos vistos com um caso com um secretario, pelo menos desta vez não ia acabar na cama com ninguém ou pelo menos assim o desejava.

Sai para a rua e o sol incomodou-me os olhos e eu sou um homem de incómodos é o meu motor de vontade, pus os óculos escuros, acendi o cigarro e parti à procura de um cheiro perdido na manhã.

Beck-Looser

Desígnios de caminhar,

Nascemos e iniciamos um caminho que nos orienta para a morte. Nesta forma sou minimal a justificar o meu existencialismo assumindo a certeza da morte como consequência do nascimento e o risco de poder vir a ser castigado por descrença numa continuidade espiritual que não espero de penitencias ou recompensas.

Há sempre um caminho que escolhemos ou que nos escolhe e que percorremos umas vezes sós e outras só acompanhados, outras ainda em partilha de caminhada. Este caminho que se inicia no primeiro instante em que temos consciência de arbítrio é feito de muitos troços de caminho, uns bem vincados de margens definidas, outros ténues quase inconscientes.

Por cada caminho ou pedaço de vida que se passa aprendemos e armazenamos experiencias úteis, fúteis ou inúteis, imagens, memórias ou recordações e lamentamos escolhas ou glorificamos opções, podemos até parar de caminhar na certeza porem que o caminho não pára, transmuta-se em tempo envelhecendo a paisagem numa sementeira de rugas de pele e de alma até ao arrependimento ou ao alivio de um final.

No caminho há encruzilhadas, pontos de encontro entre caminhos, locais de decisão, locais de mudanças, locais de convergência de paralelos e de rotação de perpendiculares, pontos de encontro entre caminhantes, oportunidades de somar outras experiencias às que temos ou que ainda não temos, de as transformar em forças de mais caminhar. A oportunidade da encruzilhada no momento do encontro pode representar o momento mais importante de uma vida, este é o momento em que a luz não nos pode ofuscar, este é o momento de ignorar o apelo da segurança do casulo, este é o momento onde o risco se delineia em direcção e a duvida na certeza de um passo em frente.

Dire Straits-Walk of life

Cheiro de nós

Alguém me disse, numa forma assim tão natural referindo-se a algo da importância que se dá às coisas que se esperam sem pressas, que lhes faltava ainda ganhar o cheiro a corpo.
Aquela frase tão simples e tão pura ficou a baloiçar-me na mente como se de repente todas as minhas faltas e ausências pudessem ser explicadas na força de tão poucas palavras.

Falta-me ainda ganhar o cheiro a corpo, falta-me ainda perceber que o cheiro do meu corpo pode ser sentimento de falta de outro corpo, falta-me ainda destilar a soma de dois cheiros a corpo como o cheiro de um corpo só.
Se não posso explicar o amor ou bastar-me em desamor, posso entender essa falta de ganhar ainda o cheiro a corpo como a forma física de não o sentir.

Falta-me ainda ganhar o cheiro a corpo e falta-me ainda poder perder este cheiro a corpo por entre os corpos dos nossos cheiros .



A frase roubei a quem tem a capacidade de dizer assim estas coisas fantásticas sem se dar por isso.

Elba Ramalho e Alceu Valença-Trem das ilusões